Depuis hier soir qu’on répète avec le brass band de (et avec) Wynton Marsalis pour le concert de demain nuit, je prends des claques et j’aime ça.

Non que je sois spécialement atteinte de masochisme. Mais jouer sa Swing Symphony restera pour moi un grand moment bien marquant (même si elle est loin d’être simple et que comme on touche à un style et un répertoire qui sont à mille lieux des nos clous habituels, on en bave des ronds de chapeaux). Jamais je ne m’étais retrouvée face à tout un groupe de musiciens aussi incroyables. C’est pas compliqué : la mâchoire m’en est tombée hier à 20h, je n’ai toujours pas réussi à la refermer et il y a de fortes chances pour que ça dure encore longtemps après le concert. Je me sens petite, si petite, ma béatitude épatée m’illumine, je suis devenue une ampoule LED de bonheur musical.

Et pourtant, le jazz – terme trop vaste, je sais – n’est pas spécialement ma tasse de thé, vu que c’est un style pour lequel je suis restée bloquée dans les années 50-60. Ce qui tombe bien en fait : le grand Wynton donne dans le genre qui me convient (avec la formation que j’aime), celui qui dégouline au saxophone en noir et blanc dans un film noir avec Bogie, celui qui fout la patate à coup de be-bop endiablé, celui qui a la classe d’un charleston chic, celui qui tape sur des cowbells dans des chorus quasiment vaudous, celui qui pleure du blues à en faire fondre une enclume. Celui qui à coup de congas plus ou moins en furie me rappelle irrémédiablement une des plus belles bandes originales qui soit, celle de La soif du mal d’Orson Welles, signée Henry Mancini.

Soupir de joie et d’impatience…